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Amputés – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

Chapitre 1

— Te souviens-tu de Yama, mon vieil ami ? demanda le nemesor en soupirant. Ces marais dévastés… obligé de manger des insectes… à peiner dans la fange immonde… Mais nous avons fait ce que nous pouvions avec ce que nous avions, pas vrai ? Au vu des conditions désastreuses, je pense parfois que nous avons donné le meilleur de nous-mêmes à cette époque.

Le vargard Obyron grogna : une réponse des plus brèves, comme deux pierres frappées l’une contre l’autre. Des étoiles étaient nées et avaient explosé avant de disparaître depuis la dernière fois qu’il avait daigné répondre verbalement aux élucubrations de son maître.

— Beaucoup pensent que la guerre est une question de mental, poursuivit Zahndrekh.

Il faisait d’amples gestes dans le ciel zébré de tirs qui s’étendait au-delà de la barge de commandement, comme s’il s’adressait à une foule que lui seul pouvait voir. C’était peut-être même ce qu’il voyait réellement, pour ce qu’Obyron pouvait en dire.

— Et effectivement, Yama a été une bataille psychologique, n’est-ce pas ? Notre volonté contre celle des séparatistes… soupira à nouveau le nemesor. Le grand défi de qui pourrait tenir le plus longtemps, quand bien même aucun souffle n’animait nos corps. Mais la volonté seule ne fait pas un guerrier, Obyron ! Nous aurions pu nous emparer de Yama en quelques jours, si nous avions combattu avec acharnement – et l’ennemi aurait pu tenir des années, s’ils n’avaient pas cédé quand l’honneur le demandait. Mais qui serions-nous alors devenus, eux et nous, hein ? La volonté sans l’honneur ne vaut rien, je le crains. Et je me demande si notre ennemi actuel, qui se cramponne de façon si insensée au seuil de sa défaite, n’aurait pas oublié ce sens de l’honneur.

Il continua, encore et toujours. Les yeux d’Obyron ne pouvaient se fermer, mais il baissa l’ouverture focale de ses oculaires et l’intensité de ses transducteurs auditifs pour un instant de court répit.

Le nemesor n’était plus qu’une forme floue, sa voix réduite à un bourdonnement étouffé ; c’était en effet comme s’ils se trouvaient à nouveau sur Yama, à l’époque où ces sermons interminables et répétitifs semblaient encore frais et galvanisants. Pendant ce bref instant, Obyron sentit une étincelle de sentiment planer dans l’air, mais qui était probablement juste de la nostalgie, ou peut-être de la tristesse. Peu lui importait. Ressentir quelque chose, quoi que ce fût, était une vraie bénédiction ces temps-ci.

Mais un tourbillon de feu à distance moyenne réactiva ses sens à pleine capacité, et le sentiment se dissipa. Ils étaient, après tout, bien loin de Yama à présent.

Une barge de transport de l’ennemi, qui s’avançait pesamment pour alimenter la ligne de front, était à l’agonie. Pilonnée par les tirs des canons Sautekh, ses boucliers primitifs s’étaient désagrégés l’espace d’une seconde sur un côté, exposant sa structure fragile. Ce qui fut suffisant. Tournoyant à une vitesse qui eût broyé les entrailles de pilotes de chair et de sang, trois Faucheurs décrochèrent de leur attaque contre l’artillerie pour se replacer aussitôt en formation. Ils fondirent en hurlant vers le côté affaibli de la barge. Les appareils de chasse, aux formes élégantes de lames de faucilles, foncèrent dans une spirale improbable en surchargeant leurs canons, dessinant derrière eux un sillage de gaz surchauffés. Et dans la fraction de seconde avant que le bouclier ne se stabilise, ils libérèrent toute la puissance destructrice accumulée en un faisceau unique, à bout portant. Les rayons déclenchèrent une réaction en chaîne le long du flanc du véhicule géant, qui vacilla sur le côté dans un grincement quasi assourdissant de métal torturé.

— Ha ! s’écria Zahndrekh, en se levant de son trône de commandement. Un beau coup que voilà ! Un vivat pour nos pilotes !

L’exclamation ne fut suivie d’aucun enthousiasme. Les factionnaires de la Garde Liche affectés à la barge de commandement continuèrent de fixer un point droit devant eux. Leurs plaques faciales inexpressives, en forme de crâne, brillaient en réfléchissant les feux de la bataille. Seul leur nemesor était gagné par l’excitation. Au-dessous d’eux, avançant peu à peu à travers la plaine en une lente vague de métal vivant de près d’un million de guerriers, les troupes étaient en marche. Les silhouettes squelettiques de métal argenté terni, dont les globes oculaires scintillent d’une faible lueur verte, ne firent guère plus que lever la tête lorsque le léviathan se disloqua.

Voilà donc, déplora Obyron, ce qui tenait lieu de fait d’armes glorieux, à présent.

Après trois années de campagne, ils étaient sur le point de reprendre ce système des mains des usurpateurs, et d’ajouter une autre étoile au domaine du Seigneur des Tempêtes. L’ennemi – des humanoïdes dégénérés, voués au culte d’un Dieu-Machine – leur avait opposé une résistance acharnée, mais ils avaient finalement été vaincus. Les légions du nemesor étaient maintenant à moins de quinze lieues de leur forge principale, et même si leur avancée stagnait sur cette plaine depuis plusieurs jours, la victoire était inéluctable. Sous les ordres de Zahndrekh – et bien que ceux-ci émergent toujours des abîmes de sa folie – il en allait ainsi, infailliblement, à chaque guerre.

Obyron parcourut du regard la plaine qui s’étendait au-dessous d’eux, faisant mentalement l’inventaire de ce qu’il leur resterait à détruire. Assez peu de choses, en fait. Il n’avait peut-être pas l’œil de Zahndrekh en ce qui concerne les dynamiques d’un champ de bataille, mais il savait très certainement reconnaître une victoire d’une défaite lorsque celle-ci se profilait.

La plupart des unités dangereuses des adeptes du culte de la machine étaient détruites. Loin derrière eux, on pouvait apercevoir une rangée d’épaves : trois marcheurs super-lourds que les humains appelaient Chevaliers, s’étaient fièrement élancés des portes de la forge pour aller à la rencontre des envahisseurs, mais s’étaient fait annihiler à longue distance par les arches du Jugement Dernier. Ils n’étaient même pas parvenus à approcher suffisamment pour ouvrir le feu eux-mêmes, et leurs carcasses étaient maintenant entourées par les renforts Sautekh, comme des îlots au milieu d’une rivière de plomb en fusion.

Les engins de guerre que l’ennemi possédait encore étaient rassemblés sur une crête, à distance ; une agitation désespérée de canons déjà anciens, qui crachaient leurs dernières munitions dans des colonnes de fumée. Sous le harcèlement constant des Faucheurs, leurs boucliers de protection faiblissaient de minute en minute, se désactivant l’un après l’autre lorsque leurs générateurs cédaient. Ce n’était qu’une question de minutes avant qu’ils ne lâchent entièrement, laissant les canons quasiment sans défense.

Cependant, le Mechanicus n’avait pas abandonné tout espoir. Les humains continuaient même à forger des armes pour le front. Derrière les tranchées grouillantes où se massait l’infanterie ennemie, une véritable rivière d’acier s’étendait depuis les murailles de la cité-forge : des marcheurs quadripodes, dont les carapaces étaient encore chaudes, à peine sorties des lignes d’assemblage, allaient directement et presque en ligne droite de la fonderie au carnage. L’entreprise était admirable à sa façon – on pouvait presque y voir une imitation grossière de leur propre capacité à rappeler des troupes au redéploiement. Mais condamnés comme ils étaient, cet effort louable ne serait jamais suffisant à combler leurs pertes.

Étant donné le peu qu’il leur restait sur le champ de bataille, les dernières unités de blindés des humains – toutes leurs reliques exotiques – étaient à présent acheminées sur le front par des engins de transports comme celui qui était en ce moment même en train de se désagréger et de tomber du ciel. La veille, un énorme engin à chenilles, presque aussi large que l’appareil qui le transportait, avait été amené – pour être immédiatement abattu et réduit en cendres par un raid aérien, malgré la dévotion de son équipage qui s’était rué sur ses flancs en agitant senseurs et encensoirs.

Depuis lors, pas un seul engin de transport n’avait pu approcher à moins d’une lieue de la ligne de front sans être abattu, car l’ennemi n’avait plus un seul appareil de combat à opposer à la supériorité aérienne Sautekh. La barge de transport qui continuait de sombrer en direction du sol – sans doute la dernière qu’il leur restait, car il s’agissait de la plus grande – n’était parvenue si loin que grâce à sa taille gigantesque.

En dépit de tous leurs jouets pathétiques et de leurs obsessions pour les machines, les humains étaient finalement contraints d’avoir recours à la simple chair. Pratiquement tout ce qui se trouvait entre eux et la capitale à présent étaient les besogneuses légions skitarii du Mechanicus, et leurs robes rouges qui viraient à la couleur d’hématomes, assombries par l’étincelante lumière bleue de la lune de ce monde. Leurs armes tiraient et étincelaient en brûlant ceux qui les portaient aussi souvent que leurs cibles. Leurs corps étaient ridés sous l’effet délétère des radiations, qui émanaient soit de cette misérable planète, soit de leur détestable technologie même.

Pourquoi, se questionna Obyron, pourquoi chercher à ce point à fusionner avec les machines, alors que cela engendrait un tel effet négatif sur leurs corps biologiques ?

Prenant conscience de l’ironie de cette pensée, Obyron grogna dans ce qui fut une approximation de rire macabre. Oui, décidément, les humains feraient bien d’évaluer leurs désirs avec prudence.

En dépit des parallèles évidents entre les cultistes et leurs conquérants, les humains étaient moins performants que les forces de Zahndrekh dans l’intégralité des domaines – excepté, bien sûr, celui du trépas. Il fallait même leur reconnaître un certain talent en la matière.

Les surprises étaient néanmoins toujours possibles. Un changement dans le régime des moteurs du véhicule de transport à l’agonie déclencha les protocoles d’alerte du vargard, et il surprit sa main se rapprocher de son fauchard lorsqu’il comprit ce que les humains s’apprêtaient à faire. Zahndrekh l’avait déjà devancé.

— Sang et flammes stellaires ! rugit le nemesor, pointant sa crosse en direction du vaisseau. Les chiens chargent !

Et bien là ce qui se passait. Plutôt que de tenter un atterrissage de fortune en contrôlant sa chute, le vaisseau de transport prenait de la vitesse, fonçant droit devant, ses moteurs lancés à plein régime. S’il poursuivait sa trajectoire actuelle, il allait frapper au cœur des lignes Sautekh, juste au-dessous de la barge du nemesor. Une stratégie très… humaine, somme toute.

Obyron effectua une rapide divination sur la balistique probable des débris, et constata que cela ne poserait à la barge de commandement aucun dégât que ses boucliers ne pourraient absorber. Toujours était-il que l’impact balaierait certainement la treizième centurie, et impliquerait des heures de combat au corps-à-corps contre les troupes qui auraient survécu à l’intérieur. La proue de l’appareil s’inclina en direction de la horde qui progressait toujours à un pas traînant – et dont aucun des soldats n’avait levé la tête – et Obyron saisit son fauchard.

Pendant de longues minutes après l’impact, l’atmosphère n’était que fumée, poussière et grondements sonores. Zahndrekh n’était plus qu’une silhouette indistincte dans le nuage opaque, pestant sur le manque de savoir-vivre de l’ennemi entre deux quintes de toux. La curiosité d’Obyron quant aux affectations respiratoires de son seigneur s’était éteinte depuis longtemps, mais il les trouvait toujours extrêmement irritantes.

En cet instant précis, son esprit avait cependant d’autres sujets de préoccupation. En contrebas, sur le sol dévasté qui entourait la carcasse du vaisseau, des formes se déplaçaient dans la fumée. Des formes gigantesques, rondes, qui sortaient d’une brèche dans la paroi latérale de l’appareil, ânonnant les étranges cantiques cryptés de leurs maîtres. Bien que pourvus d’armes grossières aux munitions solides, ils anéantissaient facilement les premières phalanges qui arrivaient vers la zone de l’impact. Zahndrekh aboya de frustration, essuyant la poussière de ses oculaires, malgré sa capacité à voir dans mille spectres impénétrables.

— Obyron, vieux compagnon, tes yeux sont plus perçants ; dis-moi, que signifie ce maudit raffut ? Que vois-tu là-dessous ?

— Ces machines qu’ils appellent des robots, nemesor, répondit Obyron. Nous en avons déjà rencontré, sur le cinquième monde de ce système.

— Pouah ! cracha le nemesor Zahndrekh avec dégoût. Envoyer des machines sans âme contre les nécrontyr, quel manque de respect !

Bien entendu, Zahndrekh et Obyron - et toute leur armée, et toute leur espèce - étaient eux-mêmes des machines sans âme. Ils existaient depuis suffisamment longtemps pour contempler des montagnes se changer en sable. Mais le nemesor ne pouvait pas – ou ne voulait pas – le savoir. Une fois encore, le vargard pesa le fait de céder à l’impulsion de reprendre son maître d’une part, et la certitude que celui-ci ignorerait ses paroles d’autre part, et décida de s’abstenir. Et une fois encore, il chercha une opportunité d’évacuer sa frustration par la lame de son fauchard.

— Devrais-je me téléporter à leur rencontre, seigneur ? demanda Obyron, du ton qu’il réservait pour ces moments où il souhaitait habilement déclencher un ordre de la part de son maître.

Mais Zahndrekh répondit d’un petit rire sec et grinçant, et leva la main pour le retenir.

— Pas si vite ! Il n’y a pas là nécessité à ce que mon noble vargard émousse sa noble lame sur ces vulgaires mastodontes. Ta place n’est pas constamment au combat, ô dévoué servant ! Et d’autre part, sans ta compagnie, je n’aurais que ces bouffons taciturnes à mes côtés pour partager le spectacle. Non, Obyron, reste avec moi.

Il engloba d’un geste les factionnaires de sa Garde Liche, complètement immobiles et totalement silencieux.

Obyron resta donc, et observa le combat se dérouler sous ses yeux, tandis que son nemesor poursuivait ses diatribes sur le piètre état d’esprit qui consistait à envoyer sur le champ de bataille des machines plutôt que des troupes de chair et d’os. C’était exaspérant – mais le pire restait à venir. Tandis que les troupes d’assaut ennemies s’élançaient vers l’épave, et consolidaient le point d’appui que les robots étaient parvenus à arracher, Zahndrekh commença à divaguer sur le temps agréable qu’il faisait aujourd’hui. Les radiations émises par l’étoile bleue de ce système étaient tellement nocives qu’elles pourraient presque faire passer leur ancienne terre-mère pour un endroit charmant. Elles pourraient frire un corps dépourvu d’armure de protection en quelques minutes, et pourtant, Zahndrekh n’y voyait que les doux rayons d’un soleil bienfaiteur.

Lorsque son maître commença enfin à réfléchir à une solution pour repousser l’ennemi, Obyron invoqua le besoin d’inspecter la barge capitale à l’aide des scarabs de maintenance, espérant trouver une quelconque imperfection à réparer. En vérité, s’il pouvait ressentir l’ennui, il s’ennuierait ferme. Il se projeta dans l’œil de chacun des coléoptérides via scrutovision, cherchant à travers leurs optiques démultipliés une erreur d’étalonnage ou quoique ce soit d’autre, mais ne trouva rien. Chaque soldat était en parfait état de fonctionnement, chaque surface était impeccablement maintenue. La barge de commandement était silencieuse sur toute sa longueur, comme le serait un jardin de statues macabres.

C’est alors qu’il perçut un mouvement.

Un mouvement infime, durant quelques dixièmes de seconde à peine, mais son instinct de vargard l’avait capté aussi clairement qu’une éruption stellaire. Là. Tapie contre la masse minérale couverte de glyphes engravés à l’arrière de la barge… une forme. Une forme sombre, humanoïde. Un assassin !

Bien qu’Obyron n’ait encore jamais encore rencontré d’humanoïde standard capable de le mettre en difficulté en combat singulier, des spécimens comme celui-ci offraient au moins la garantie d’un affrontement sérieux, il en ressentit une certaine excitation. Son rythme cardiaque aurait accéléré à cette perspective, s’il avait eu un cœur. Cette journée ne serait donc peut-être pas dépourvue d’intérêt, finalement.

Bien que son conditionnement lui intimât de se retourner en activant le champ hyperphase de sa lame courbe, il resta immobile. Durant quelques instants, il continua d’observer par les oculaires des scarabs. L’excitation ne justifiait pas de montrer de l’empressement : la meilleure tactique en ce cas était de laisser le mortel se rapprocher suffisamment près pour lui infliger une mort rapide.

Tandis que le vargard patientait, l’irritante clarté de la situation lui apparut. Dans ce contexte d’incursion surprise, la manœuvre de l’ennemi avec le vaisseau de transport prenait tout son sens. Son but principal n’avait jamais été une tentative désespérée d’enfoncer les lignes Sautekh, loin de là. C’était en réalité une feinte, destinée à attirer Obyron loin de Zahndrekh dans un affrontement au corps-à-corps trop tentant, ce qui aurait laissé son maître presque vulnérable. Et il avait été prêt à plonger droit dans ce piège savamment calculé. Si ce n’était pour Zahndrekh et son caprice de le forcer à rester.

Une autre coïncidence bienheureuse à mettre au compte des divagations nemesoriennes, pensa Obyron par-devers lui.

Il soupçonnait toutefois que lesdites coïncidences ne soient pas le résultat de divagations quelconques… après tout, aussi irritant qu’il l’était, son nemesor continuait de gagner toutes ses guerres.

Basculant la scrutovision sur les oculaires d’un des guerriers pilotes connectés à la barge, il observa l’assassin qui avançait lentement le long du ponton, sûr d’être invisible. En effet, pour les consciences muettes des gardes à bord, il l’était quasiment. Mais Obyron avait une conscience plus élevée, et savait ce qu’il cherchait. À travers leurs oculaires, lui pouvait reconnaître ce qu’il voyait assez distinctement. L’humanoïde était réellement furtif, et sa façon de se déplacer était étrange, presque fluide. Et qu’était-ce là ? Fixée dans le prolongement de son bras, une arme luisait de manière très reconnaissable. Une lame de phase C’tan.

Ah, se dit Obyron. Un Callidus.

Il avait retrouvé ce nom dans une série d’engrammes enfouis dans le recoin de mémoire qu’il réservait aux concepts étrangers. Ce serait un bon divertissement, sans nul doute : ces créatures étaient rapides, même selon ses propres standards, et – totalement unique chez les humains – elles poussaient l’arrogance jusqu’à utiliser les lames forgées par les anciens maîtres des nécrontyr.

Jadis, une telle intrusion blasphématoire dans l’espace royal aurait fait exploser Obyron, mais il avait été témoin de trop de transgressions au fil des siècles pour s’en irriter encore. Ce n’était là pas moins que le sixième Callidus qui serait exterminé avant d’atteindre le nemesor, et si ses engrammes ne le trompaient pas. Ce qui, évidemment, était impossible.

— Comment régler ce fâcheux problème de robots ? s’interrogea Zahndrekh en cliquetant des doigts contre le métal vivant de la proue, tout en observant le déroulement des combats.

La question était destinée à Obyron, mais celui-ci savait que sa réponse n’était pas attendue – il avait toujours été un interlocuteur silencieux utile au processus de réflexion du nemesor.

Zahndrekh poursuivit.

— Tu vois, leurs forces sont massées à couvert de la carcasse de l’appareil. Nous pourrions nous retirer, et les laisser avancer à découvert. Ou peut-être devrions-nous les laisser dos au mur, voir à quel point ils s’accrochent à cette parcelle de terrain reconquis. Qu’en penses-tu, mon vieil ami ?

Tandis que Zahndrekh parlait, l’assassin approchait, bientôt prêt à bondir, tendu comme un ressort. Encore trois pas, et il serait à distance de frappe.

Pour un court moment de folie, Obyron déroula dans ses pensées un scénario insensé. Et s’il laissait l’humain faire ses trois pas de plus ? Il n’aurait jamais plus à entendre l’anecdote d’Uttu Prime, il n’aurait plus jamais à siéger à un autre de ces banquets stupides, à simuler le plaisir de boire à une coupe vide depuis une éternité. Et peut-être même, lors des tout derniers instants, l’aube de la clairvoyance se lèverait-elle enfin dans les yeux du nemesor au moment où la lame de l’assassin remplirait son office. Est-ce que tout cela n’en vaudrait pas la peine, simplement pour voir l’antique général enfin confronté à la réalité ?

Mais tout en laissant son esprit divaguer ainsi, il saisit son fauchard scintillant. Sans la charge de supporter Zahndrekh, il n’était plus Obyron. Et une fois n’est pas coutume, il répondit à son maître.

— Laissez-les s’engager, monseigneur, dit-il dans le chuintement mélancolique qui lui servait de voix. Laissez-les sentir le souffle de la victoire caresser leur nuque… et alors seulement réduisez tous leurs espoirs à néant.

La tête de l’assassin tourna brusquement à cette phrase. Obyron chargea, son fauchard dans un large arc de cercle improbablement rapide. L’humain plongea, déviant la lame avec la sienne. L’impact entre les deux lames de phase fit vibrer l’air et la matière, se répercutant probablement sur plusieurs dimensions.

L’impact fit tournoyer le vargard sur lui-même, et l’assassin expédia un coup de pied sur l’avant-bras d’Obyron avec une force suffisante à craqueler de la céramite. La violence du coup suffit à peine à déséquilibrer Obyron. Qui, d’une façon totalement détachée, trouva d’ailleurs remarquable que la jambe du mortel soit intacte. Ce léger déséquilibre suffit toutefois à l’assassin, qui enchaîna avec une fulgurante attaque de sa lame de phase.

Obyron ne tenta pas de parer le coup, son fauchard était trop encombrant pour la ramener en ligne de défense tandis qu’il pivotait pour faire à nouveau face à son adversaire. Un morceau de son thorax, nettement tranché, tomba sur le pont. Il recula d’un pas, incitant son adversaire à tenter une ultime fente. Pour rendre le piège irrésistible, il prit soin de ne pas interposer sa faux, la maintenant au-dessus de sa tête selon l’ancienne pose dite du harponneur. Bien entendu, l’humain continua de presser de son avantage, d’estoc en estoc par à-coups rapides. Chaque coup qui portait occasionnait une nouvelle encoche argentée dans le nécroderme. Cela importait peu, son corps se régénérerait en l’espace de quelques secondes, contrairement à celui de l’assassin. Obyron n’avait besoin que d’un seul coup bien placé.

Zahndrekh, en tout bon Zahndrekh qu’il était, n’avait même pas tourné la tête, absorbé qu’il était par ses visions tactiques. Il tentait de se souvenir d’un amusant dicton mnémotechnique de sa jeunesse.

— Ah, c’était cela ! dit le nemesor dans un soupir de satisfaction. Encaisse les coups, cède du terrain… guette l’instant propice pour une contre-attaque dévastatrice. Et saisis-le ! Et je crois par ailleurs que voici l’instant, cher vargard. Donne l’ordre aux arches du Jugement Dernier de cibler la carcasse, et finissons-en.

— Selon votre volonté, répondit Obyron.

Encore une fois, les divagations du nemesor semblaient si appropriées aux événements qu’il ignorait si superbement qu’Obyron aurait pu grincer des dents. L’assassin avait fini par comprendre qu’il ne pouvait en terminer rapidement avec le vargard. Il feinta d’un côté et plongea de l’autre, dans une tentative de se glisser entre lui et son maître. Obyron aurait pu se laisser aller à évacuer sa frustration dans une grêle de coups désordonnés, mais il n’avait pas protégé la vie de Zahndrekh pendant des millénaires en agissant sous le coup de l’impatience. Il envoya dans le même temps un ordre interstitiel aux factionnaires qui allaient intervenir dans son combat, et aux batteries d’artillerie ainsi qu’il en avait reçu l’instruction, tout en voltant pour s’interposer entre son maître et l’intrus, une fois de plus.

Tandis que l’humain bondissait hors de portée, en découpant une lamelle de plus, Obyron se rendit compte, à son grand dam, qu’il avait les mots du nemesor dans la tête. Encaisse les coups… pensa-t-il en entendant le grondement lointain des arches qui chargeaient leurs canons Jugement Dernier à pleine puissance. Cède du terrain… guette l’instant…

Maintenant. La cheville de l’humain chancela un dixième de seconde en se rétablissant sur une dalle un peu branlante – un déséquilibre que les yeux de mortels n’auraient pu percevoir, puisque même les scarabs qui observaient la rencontre l’avaient manqué. Mais vivre dans la mort avait ses avantages. Obyron eût tout le temps nécessaire pour extrapoler les probabilités de réussite de chaque coup possibles et de choisir le plus logique. Il frappa plus rapidement que même les oculaires des scarabs et des factionnaires ne purent suivre, tranchant la jambe de l’assassin et la dalle fautive dans le même geste. À cet instant exact, les arches ouvrirent le feu dans une coordination parfaite, pour un tir conjugué d’une puissance terrifiante, baignant le ciel d’une lumière verte plus intense que l’étoile bleue elle-même. L’épave du vaisseau de transport fut proprement annihilée.

Relâchant sa faux plantée profondément dans le métal vivant du pont, Obyron bascula immédiatement ses oculaires sur des longueurs d’onde bien au-delà du spectre visible, et se rua vers l’assassin. Une jambe manquante et aveuglé par le déchaînement d’artillerie, l’humain ne put éviter le revers en pleine poitrine. Il vola en arrière, le sternum enfoncé. Obyron ralentit enfin son chronosens, afin de pouvoir savourer sa victoire le temps d’un véritable instant, avant d’écraser son talon de métal sur le visage de l’assassin. Un second coup fit craquer les os du crâne. Et un troisième pour le broyer dans une projection de sang et de cerebellum. La mort d’un insecte. La mort qu’il méritait.

— Un brillant stratagème, à votre habitude, monseigneur, grogna Obyron, une fois que les échos de l’explosion se dissipèrent.

— Oui, convint le nemesor, satisfait de lui-même, tout en contemplant par-dessus le bastingage de la proue les flammes infernales qui faisaient rage au-dessous d’eux. Rejoins-moi et apprécions ensemble cette belle victoire.

Dans un soupir, plutôt rare de sa part, Obyron souleva le cadavre de l’intrus tandis que les scarabs se ruaient pour effacer toute trace de matières biologiques. Il ne pouvait tolérer que la barge royale soit souillée plus longtemps que nécessaire. Il s’approcha de son maître, lequel ne montra aucune surprise au vu du cadavre. Tandis qu’il jetait le corps par-dessus le bastingage, Zahndrekh le détailla un moment d’un étrange regard en biais, puis poussa un petit gloussement.

— Finalement, es-tu satisfait d’être resté ?

Obyron, à son habitude, n’eut pas besoin de répondre.

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Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2019 par Black Library.
Version française originellement publiée en France en 2019 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2019 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Severed.
Traduit de l’Anglais par : Matthieu Volait.
Illustration de couverture : Rhys Pugh.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2019.

Amputés © Copyright Games Workshop Limited 2019. Amputés, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Novembre 2019

ISBN 13 : 978-1-78999-796-5

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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* 6. À la résiliation de cette licence, quelle que soit la manière dont elle a pris effet, vous devez supprimer immédiatement et de façon permanente tous les exemplaires du livre numérique de vos ordinateurs et supports de stockage, et devez détruire toutes les versions papier du livre numérique dérivées de celui-ci.

* 7. Black Library est en droit de modifier ces conditions de temps à autre en vous le notifiant par écrit.

* 8. Ces conditions générales sont régies par la loi anglaise et se soumettent à la juridiction exclusive des tribunaux d’Angleterre et du Pays de Galles.

* 9. Si toute partie de cette licence est illégale ou devient illégale en conséquence d’un changement dans la loi, alors la partie en question sera supprimée et remplacée par des termes aussi proches que possible du sens initial sans être illégaux.

* 10. Tout manquement de Black Library à exercer ses droits conformément à cette licence quelle qu’en soit la raison ne doit en aucun cas être considéré comme une renonciation à ses droits, et en particulier, Black Library se réserve le droit à tout moment de résilier cette licence dans le cas où vous enfreindriez la clause 2 ou la clause 3.

Traduction

La version française de ce document a été fournie à titre indicatif. En cas de litige, la version originale fait foi.